Вся жизнь в одиночестве

В минувшее воскресенье вся страна отметила теплый и добрый праздник – День матери. Хочется надеяться, что ни одна мама не осталась без благодарных и заслуженных слов. А вот некоторые письма легли на редакционный стол. Идущие из глубины души, строчки эти не нуждаются в комментариях…
«Мама… Так я всегда называла бабушку, потому что ты жила не с нами. Ты была занята устройством личной жизни, меняла мужей, жила в разных городах. К нам приезжала, когда оставалась одна. Хорошо, что это бывало ненадолго. Ты плакалась бабушке, жаловалась на жизнь. А я слушала и тихо тебя ненавидела. Ты всегда жалела только себя, обо мне не думала и не вспоминала. Как же я тебя ненавидела! Я была уверена, что никогда тебя не прощу, даже в мыслях не называла тебя мамой! Но вот ты приехала в очередной раз и уже не жаловалась, у тебя не было сил, ты умирала. А я не жалела тебя, я злилась, что бабушка крутится около тебя и не обращает на меня внимания. Она пыталась мне объяснить, уговаривала… Я же уперлась и стала все делать назло: пила пиво и курила, не прячась, а чтобы обе видели; грубила и огрызалась, не отсеивая слов. Короче, старалась изо всех сил, чтобы вам было больно. Но когда ты, беспомощная, обессиленная и жалкая, умирая, просила у меня прощения, я поняла, какая я гадина. Мама, я тебя простила, а кто меня простит?»
«Я всегда мечтала о маме, доброй, ласковой, заботливой. Когда болела, то представляла, что ты сидишь рядом со мной, гладишь меня по голове, что-то шепчешь. Но когда открывала глаза, видела бабушку. Это она не спала ночами, поила меня травами, давала лекарства. Тебя, мама, рядом не было. Ты была с сыном и мужем, но в другой жизни, где мне места не нашлось. Ты даже не помнишь, когда у меня день рождения. А бабушка меня обманывала, говорила, что ты звонила, передавала поздравления. Думаю, что обманывала… Если это не так, то почему лично не поздравляла? Боялась, что попрошусь к тебе? Не дождешься! Даже если с голоду умирать буду, не обращусь! А мои слезы тебе отольются, я в это верю!»
«Мам, ну зачем ты пьешь? Ведь мне стыдно перед друзьями. Они завидуют, что домой меня не зовут, не пытают, где и с кем был, что делал… Я, конечно, герой, никого не боюсь, домой прихожу когда захочу. А я не хочу идти домой, там то ты пьяная, то целая компания за бутылкой. Мама, давай будем вдвоем, как раньше. Ты только не пей. Я буду все делать по дому, чтобы тебе было хорошо. Но я знаю, что так не будет…»
«Мамулька! Я люблю тебя, но хочу, чтобы ты знала,
И ненавидеть у меня есть тысяча причин.
Одна из них – меня ты променяла
На самогонку, волю и мужчин.
Как я живу, болею или плачу,
Не знала ты, да и не хочешь знать.
Наверно, для тебя я ничего не значу…
Прости тебя Господь, но ты ведь МАТЬ!!!»